Упоительно болит голова, а дома я буду через четыре часа, не раньше.
Выпила две чашки горького кофе, забеленного молоком, и задумалась - а что же дальше?
Все эти, которые любят, умеют и могут, у которых получается, за что ни возьмись,
а я только и смею, что прокладывать дорогу, зацепившись левой - больной - рукой за карниз.
Мы все "сцеловываем вишневый табак" с тонких губ и насилуем тому подобные клише,
а уменя - почему-то - жесткая неудовлетворенность собой, и "встречаться" ради записи в дневнике как-то не по душе.
Быть "не такой, как все" и подбирать помаду в тон сумочке и туфлям
куда проще, чем промолчать на вопрос "как ты там?" и не оборачиваясь бросить "спешу по делам".
Чтобы поймать белого пасхального голубя, камнем с неба рухнувшего на балкон,
надо завязать шнурки, чтобы не свалиться в лужу, а самосовершенствование (обоже) оставить на потом.
И вообще, когда ж ты уже научишься отводить глаза и перестанешь все время чего-то ждать?..