Жил поэт, к природе чуткий,
В русском маетном краю,
И веселой прибауткой
Вышивал он речь свою.
Был он славен верой древней,
Была жизнь его проста,
Но ушел поэт деревни
Без могилы и креста.
По злой воле «басурманской»
Кости бросили истлеть,
А ведь смертью христианской
Он хотел бы умереть!
Но такая в жизни проза,
Что не волен человек
После пашни иль покоса
Без тоски свой кончить век…
Есть в небесном хороводе
Мир, неведомый досель, -
Там все так же в поле ходит
Синеглазый русский Лель.