Цветок чернокнижника
Я открываю книгу. На руках у меня кожаные перчатки, трижды заговоренные. Рядом на столе большой кувшин святой воды. А на полу, на всякий случай, осиновая щепка. Хорошо заточенная осиновая щепка.
Книга, как беглый каторжник, прикована цепями к углам столешницы. Я открываю первую доску. Мне следует найти это треклятое заклинание. Не найду и привычный мир рухнет в бездну.
От страниц веет злобой, ужасом, могильным холодом. Они пахнут тленом и кровью.
Да где же оно? Неужели старшие маги не сумели его найти? Шуршит пересохший пергамен, пляшут значки так, что в глазах рябит. Страница за страницей. Все не то.
Шелест. Новый разворот. По пергамену распласталась крошечная лесная фиалка. Мешает читать. Прилипла. Да нет же, не прилипла. Кто-то любовно расправлял ее крылышки и листья.
«О, донна! Мир без тебя – бездна!»
Вот так и заклинание… Беру перчаткой цветок, засохший века назад и понимаю, что это неправильно. Стягиваю перчатку, беру цветок голой рукой. И будто лопается струна! Потусторонний голос шепчет: «О, донна! Мир без тебя – бездна!», веселые солнечные мурашата пробегают по лицу, исчезает воронка торнадо за окном, а в руке у меня крошечная фиалка. Таких в лесу на каждом шагу.