Под скрип рыбацкого весла
в лиловой дымке горы дремлют.
Им снится сон, что Тамерлан
опять идёт на эти земли.
Им слышен звон из тьмы веков:
сошлись в смертельном ратоборстве
кривые сабли степняков
с клинками непокорных горцев.
Им снится песнь времён иных,
та, что сильней меча и пули:
Седой акын слагает стих,
рожденный ветром с Иссык-Куля...
Прошли, как бури, племена,
умчались в ночь вожди-колоссы,
но так же плещется волна,
и с небом шепчутся утёсы.
Здесь ставит сети скромный люд
под шум озёрного аккорда,
и холод вечности верблюд
пьёт, в Иссык-Куль макая морду.
(Картина С.Опульса. "Иссык-Куль. С перевала")