Разгорелась рябина кострами,
Говорят - это к лютой зиме,
А над городом вечерами
Синь стоит и ложится к земле.
Отшептало и бабье лето,
Улеглось в овдовевшую осень.
И кукушкина песня спета:
Погадать уж никто не просит.
Шелестят, пролетая, птицы,
Ох, не лёгок он, птичий путь.
Я кричу: "Вы присели б проститься,
Да и надо же вам отдохнуть!"
Только птицы вперёд упрямо,
Лишь туман по осенней земле,
Да рябина пылает кострами...
Говорят - это к лютой зиме.