В зомбоящике – футбол: ЦСКА.
В голове – каких-то рифм ерунда.
А в душе опять – такая тоска…
Не могу. Пойду. Неважно, куда.
Сколько хлопали меня по плечу:
Не грусти, мол, всё пройдёт, словно дым!
Жить устал… и умирать не хочу…
Надо было умирать молодым.
Закурю. Осенний дождик ругну
(Хоть всегда любил ночные дожди):
Соберёшься раз повыть на луну –
Так за тучами поди, разгляди…
Позвоню: «Привет. Зайду – просто так?»
Друг не спросит ни о чём: он же – друг…
«Заходи. В берлоге, правда, бардак:
Всё ремонт хочу… да вот – недосуг…»
…«Две «ноль пять» принёс. Пойдёт на двоих?»
«Ты же бросил…»
«Ничего. Наливай…»
А в глазах его – точь-в точь, как в моих –
Застарелая тоска через край.
……………………..
…А потом когда-то кончится дождь.
А потом когда-то станет светлей.
«Брат, – пойду…»
«Да посиди.»
«Нет, хорош…»
«Ладно, брат. На посошок-то налей!..»
И в осенней ненавистной грязи,
Возвращаясь в опостылевший дом,
Буду глупо, неуклюже скользить,
Но держаться гордо (правда, с трудом).
И на продранном диване усну,
И увижу наконец – хоть во сне! –
Что не воют,
а поют на луну
Люди в Богом обогретой стране.