За плечами жизни осень,
Голова оделась в проседь,
И душа покоя просит...
Только нет его - покоя,
Жизнь вдруг стала бестолкова:
Маята как у изгоя,
Суета и всё такое...
Что и слов порой не стОит.
А с душой подспудно спорит,
Быт, навязанный судьбою:
"Что для жизни больше впору,
Суета иль дань покою?.."
И приходит вновь ответ:
"Суета... Разгул суЕт!
А в покое - смысла нет..."