Настроение: http://stihi.ru/2010/11/18/126
Написать бы письмо, хоть строчку!
И отправить себе вчерашней.
Разобрать бы свой детский почерк,
Чтоб понять, что ничуть не страшно
Ошибаться, идти по краю.
Но размыты слезами фразы.
Я такой иногда бываю –
Обрываю все нити, сразу,
Чтоб от боли терять сознанье,
А потом обмануть и память…
Улыбаться вон тем созданьям,
Что хотят за меня поплакать.
Я скажу им, что всё в порядке,
Я скажу им, что всё остыло.
Что с любовью сыграю в прятки,
Чтоб она обо мне забыла…
Буду жить, как и все, кто рядом –
Много чувств есть хороших, светлых.
А Такого же мне не надо,
Мне хватило однажды лета…
А они на меня – с испугом,
И тихонько тряхнут за плечи.
- Испугала ты нас, подруга,
Ничего, и такое лечат.
Это бред. Это сон вчерашний.
Это в окна ужасный ветер.
Детский почерк. Листок бумажный
В кулачке. «Всех сильней на свете…»
Да, сильнее! Но в жизни этой
Мы не с теми, не так… И поздно…
А стихи – лишь болезнь поэтов.
Мальчик, плачь же!!! Пока есть слёзы.
И пускай тормоза откажут,
И пускай убивает слово.
Написать бы себе вчерашней,
Чтоб была ко всему готова…