Певец кривлялся на эстраде, плача,
И рев его искусственный томил.
На тонких ножках, словно черный грачик,
Он выбивался, миленький, из сил.
О чем поем? А нам самим неясно:
То ль о страстях, а то ль о сексе «би»…
А слушатель и честно, и напрасно
Ждал отзвуков поруганной любви.
Где наши песни, их мотив чудесный
И те слова, что душу бередят?
Неужто в этом зале многоместном
Никто не прячет от стыдобы взгляд?
Где туфелька, что куталась стыдливо
В оборки кружев, как святой секрет?
Где чувство, что нежно и прихотливо?
Где русский дух, тепло его и свет?