Что с того, что я вырос в деревне,
Что познал деревенский весь труд,
И стихами о ней я напевно
Все шептал и все думал — поймут.
Деревенское лето и осень,
Речку, поле, косые дожди.
Все поймут, как душа моя просит,
Говорит мне: «В селе ты живи».
И не жить мне душою иначе
Без ее росных трав и лугов,
Без реки и без поля, тем паче,
Без наивных ее детских снов.
Не поймут, ведь пою я о прошлом,
Недалеком, семнадцати лет,
А сейчас даже глянуть мне тошно —
Сведено все в деревне на нет.
Там плантации стали короче.
Не сажают картошку совсем.
Так и катится день ближе к ночи.
Остаются и люди ни с чем.
Ничего не осталось от детства.
Захирели река и дома.
Молодежь приударилась в бегство.
Жизнь в деревне виною сама.
Не учли, кадры все растеряли.
Не смогли удержать, да и чем?
Из деревни ведь только все брали,
Отдавать не желали ничем.
Ну, а я все пою о деревне,
О ее простоте, чистоте.
Может кто-то словам моим внемлет
И поймет, что село ведь в беде...