Любовь моя, как настоявшийся коньяк,
Что в бочку был налит и там томился долго.
Ничто не происходит просто так,
И, значит, так тому быть должно…
Но годы заточения во тьме
Не протекали для него бесцельно.
Он впитывал свой смысл и в глубине
Вкус набирал, чтоб бить потом прицельно…
Он аромат свой не утратил там,
А лишь усиливал его влеченье…
И цветом глубже и темнее стал,
И вкусом – как безумства откровенье…
Тому, кого люблю, сулит он волшебство
И страсть, и нежность в каждом пригубленье…
Другим, мой друг, увы, не стоит пить его…
Он опьянит и доведет до исступленья,
Но радости не принесет…
Напитку каждому - свое предназначенье..
Иллюстрация: картина сына, Андрея Михайлова; холст, масло.