Он вливался по каплям - ноябрь - не пылил, не летел.
Отравлял собой медленно, как предвкушенье побега.
Нужно время: деревьям привыкнуть к своей наготе,
А сердцам к замираньям и взлётам по выходу снега.
Всё сошлось в одной точке - немыслимость вылепки слов,
И эмалевость окон, и отблеск асфальтного масла,
И разъятый на ломти квартал (почему пять углов?),
И ошибочный вывод, что боль в этой точке угасла.
Затаилась на выдохе (мнилось напрасно - ушла),
Время лечит беспамятных, только не жалко - привычка,
И касаясь озябшими пальцами области шва,
Ты уже не бледнеешь, как прежде...Открыли кавычки
Полукружья мостов, чтоб внимать бессловесным устам,
Дабы ночь-напролёт не лилась меж пролётов порожне...
И уже снайперА залегли по чердачным постам,
Чтобы брать на излёт. Не вспугните меня. Осторожней...