Возможно ль русскому внушить, о чём запеть ему, заплакать,
что осмеять ли, проклинать ли, какому господу служить.
Пусть Время всё меняет, и преображается былое.
Но выйдет снова русич в поле и вскрикнет: «Русь моя, прости…»
Он возродит те злаки, что когда-то ели человеки,
которые сомкнули веки, пред смертью не спросив: «За что?»
Не затворяются врата и пропускают души к раю…
Они и греют, и играют, а песня их до слёз проста
для тех, кто вырос на Руси и горечь знал её и хмели;
где супостаты не сумели до сих похерить Гой еси.
Не на размен нам Русь дана, не договором с небесами.
Мы выбираем долю сами, за душу выплатив сполна.
Высоко Небо вознеслось, пусть цвет его не так уж ярок.
Но полыхают в нём Стожары и насмерть вбита жизни ось.
21.11.10 г. Автозавод
Читаю я: Бронзовый и этот стих
Фото из Интернета
http://mari.eparhia.ru/news/?ID=172