Это у вас там - небеса...
А мы глотаем по привычке
Ворон охрипших голоса
И электричек переклички,
Не ветер, нет, скорее хруст
Листвы, песка, промозглых кровель,
И, может, от избытка чувств
Порою даже капли крови,
Ах, рифма, рифма... Бог-то с ней.
Так вот - то сквозняки, то блики
Каких-то призрачных теней,
Поскольку в дождь - равновелики,
А также прочую муру,
Поскольку все земное - поза...
А вот лиши меня - умру.
"Се отчий дом"... Какая проза!