Смотрю на почку,
стянутую крепко,
и думаю:
а что же там, внутри?
Листа ладошка нежная иль ветка,
или цветок
румянее зари?
А почка на меня взирает осторожно,
душевным трепетом препятствуя рывку…
Как просто,
как невероятно сложно
из почек – слов
выращивать строку!