Из Аттилио Бертолуччи. Понедельник

 
Неделя начинается синим и белым
движением и плотными тучами и летящими снежинками
словами выметенными ветром пусть себе
падут в переулках чтобы их подмели с
листьями

и так много бесполезной любви в пределах зимы
разве что пусть горит с коробками и ящиками
которые раскрывают с радостью, а в них
потемневший виноград
искрится и дым поторапливает вечер

и возраст и ты мешаешь слезы с вином которое всегда утешало
кто бы ни прибывал в эти железные ворота дня
и земного города жадного сейчас

до объятий на грязных лавочках
а шепотом произнесенные «прощай» обещает ночь
с которой каждому придется встретиться
в одиночку и молитва
замирает голодной у долгожданной кровати.
------------------------------------------
Lunedi

La settimana si apre con azzurro e bianco
mobilita e suono nuvole e stormi volanti
parole portate via dal vento lasciate
cadere nel viale ad ammucchiarsi con le foglie

e tanto amore inutilizzabile ai confini dell’inverno
a meno di non bruciarlo fra cartoni e plateaux
schiodati con allegria dove bruniva uva
faville e fumo fanno precipitare la sera

e l’eta unitamente cosa che di lagrime
ti si mescola il vino che da sempre consola
chi giunge a questi termini ferrei del giorno
e della citte terrena ormai palpitante

d’abbracci sulle rive di fango
e sussurrante addii propizi a una notte
che ognuno dovra affrontare solo vizio e orazione
smorendo inalimentati presso i letti raggiunti.