Мне тысячи рук не хватает для жатвы –
Увольте, помилуйте, в отпуск пустите!
Увы, незавиден удел бодхисаттвы!
Кто в матрице жил – тем Христос не спаситель.
Кто в битве погиб – достается Валгалле,
Кто был в Колесе – в нем же и возродится.
Пустыня – пристанище бога-шакала,
За печенью чьей-то охотятся птицы.
Кто лег в пирамиды, кто солнцем иссушен,
Кто предан огню, кто убит человеком –
Вы все – лишь условно-бессмертные души,
Отдельные строчки на кассовом чеке.
Когда милосердье – призванье и карма,
Когда бесполезны в работе беруши –
Звук мира – навязчивый, словно реклама
Иль ваши молитвы – терзает мне уши.
Все ваши проклятья и мысли известны,
Терпенье – испытано, взвешено, жалко.
Катарсис из плоти – как пресное тесто,
Послушно катается только под палкой.
Мечты и стремления, как оригами,
Сверни и расправь, чтобы вычертить грани.
Кто знает: быть может, родившись врагами,
Сойдетесь друзьями, сплетясь рукавами?
Предел за пределом, предатели сбоку,
Запомни свой сон – это рая виденье.
Послушай советы усталого бога:
«Как сладко бы было отдаться паденью!»
В себе усомнившись, в иное поверив –
Останься собой, над заклятьем и клятвой:
В нирвану откроешь хрустальные двери –
И встанешь у входа, уже – бодхисаттвой…