Я сегодня грущу
по той осени,
что отшумела ветрами,
что листву собрала, как пожитки,
вздохнула и вдаль побрела.
Я грущу от того,
что какая-то кошка чужая
прошла между нами...
Разве думать могли мы,
что это разлука была?
Не спугнули её,
не прогнали,
к себе подпустили.
Приласкали...
Мурлыча, так ластилась к нашим ногам.
А потом растворилась...
Нет, нет,
мы не стали врагами.
Но чужими-чужими...
Поверить бы разве смогла?
И теперь эта грусть
по ушедшему точно сочится,
и открытая рана
не хочет никак заживать.
И заглянет луна, и уйдёт...
И опять до рассвета не спится.
И стихи, точно слёзы,
собой заполняют тетрадь.