«Да, лирическое не в чести,
и мы, вероятно, последние...»
(Игорь Северянин,
из переписки с Г. А. Шенгели)
--------------------------------------
Сочиняю тебе мадригалы
В тишине новоявленных мест.
Всюду портики. Всюду порталы.
И смолы не видавшие шпалы.
И не лают собаки окрест.
О, трава незабвенного детства!
За морями – тебя просто нет.
Ты – ни с кем не делимое средство.
Ты – какое-то супернаследство,
Что не ведает пагубы лет.
Ну а здесь... Здесь – хвощи полевые,
А взамен разбитного скворца –
Полудикие-полуручные
И совсем не такие родные –
Копошатся дрозды у крыльца.
Замелькает ли облачко где-то –
А мне кажется, что от тебя...
Или жухлый сентябрь среди веток
Паутинных навешает сеток –
А я снова – про суть бытия:
Всё бессмысленно, всё преходяще –
Вечный повод для сумрачных тем.
Даже ветер – на что уж гулящий,
Взад-вперёд по проулкам сквозящий –
Да и тот завывает: заче-е-м...