Ноябрь… Он распят под снегом,
Невольник белой западни.
Мелькают монотонным бегом
Унылые, как люди, - дни.
Их небеса свинцом налиты,
Их ветры стонут от тоски,
Остывших улиц монолиты
Вмерзают в зимние тиски.
И, раскрутив скрипучий ворот,
Без перерывов на обед,
Зима спешит укутать город
В свой снеговой, пушистый плед.
Листвы наряд смахнув небрежно,
Деревья сном холодным спят,
Под покрывалом белоснежным
Ноябрь безжалостно распят.