«Ты смотри,- говорит, глумлив и как черт удачлив,-
Мы же курим с тобой сигареты из одной пачки...
Так обычно делают после секса, в постели,
На какой-нибудь Богом забытой даче. И никак иначе.»
Я ему улыбаюсь, выдыхаю дым и не слушаю его вздор.
Без наркотиков он отчаянно мил и немного зол...
Я ему говорю, что в постели с ним я могла бы оказаться
Только в финале моих истерик... Он мне щурится и не верит.
У него сотни три историй, но я не слышала ни одной,
Два десятка подружек не потревожат его покой.
Он мне тирады про Фромма, про Ницше — понимает, что мне плевать...
Мне его отчаянно не хочется потерять.
Мы сидим с ним, пьем водку, запиваем остывшим кофе...
Он напишет мне утром, но от меня слишком мало толку...