Клён, потерявший одежду осеннюю,
гол, угловат,
листья бегут от метущего веника
стайкой цыплят.
Пар изо рта, и хрустит, словно вафельный,
слабенький лёд,
по черепице на крыше, как надфилем,
ветер скребёт.
Чёткую резкую дробь барабанную
точно на зонт
туча прольет и сбежит за туманами
за горизонт.
Ранние сумерки лягут, неслышные,
плотно, свежо,
будто сметана под тёмною крышкою -
режьте ножом...