Пастух шотландский как-то по утру
Ударил посохом по камешку c размаха.
И камешек в лисиную нору
Вдруг закатился, будто-бы со страха!
С тех пор прошло немало сотен лет,
Игра привилась. Миру есть охота
Встречать оранжевый иль палевый рассвет
На гольфном корсе. Это всё же что-то.
Размах, удар, прекрасный длинный свинг.
И мяч летит на триста долгих ярдов.
Не важно кто ты - юноша, старик,
На корсе свой. В кармане - корса карта.
На «рафе» бол иль в озере? Вопрос!
Но ты ведь знаешь. К клюшкам ты прирос.
Твой гандикап застрял уж много лет
На цифре тридцать. И печальней нет!
А рядом «про» играют так легко!
Летят мячи. Они глядят хитро.
Ты знаешь, никогда их не достичь.
О боже. Где бы взять кирпич!
Вот леди. И ударила вдруг так.
Что рот разинул, словно ты мудак.
Она на трёх-ударной так смогла,
Что сжалось всё в груди. In hole! Дела!
Ну как же, всё же, так сыграть игру,
Чтоб мотыльки резвились по утру.
А ты их видеть мог и замечать.
Пока ж дела не важны. Просто ****ь!
Ну ничего, мы всем покажем им,
Как можем мы играть. Мы победим!
Себя, конечно, а кого ж ещё.
Пусть тьма кромешна.
Пусть дождит.
Плащом
Прикроем длани дряхлые свои.
О гольф! Пристанище моей любви!