отпуская осколки несбывшихся снов в пустоту,
позволяя им вновь возвратиться откуда пришли,
ты подумаешь вдруг, что пожалуй, ты предал мечту,
и что алый твой парус давно уже скрылся вдали...
собирая остатки того, что осталось внутри, по частям,
распадаясь на атомы в этих угрюмых попытках,
ты поймешь, что во всем виноват-то, конечно же сам
и захочешь свернуться в комок будто в домик - улитка...
консервируя в память куски своих прошлых побед,
убеждая себя, что быть может не так уж и много страданий,
ты почувствуешь горечь во рту, как бывает с плохих сигарет
и продолжишь молчать, хотя было бы лучше прорваться рыданьем...
разрезая, где больно, на дне, там где самые спайки души,
вороша в расслоившихся залежах грусти, бессилия, злобы,
ты дойдешь до предела и скажешь себе - "не спеши",
и внезапно простишь сам себя. ты простишь себя, чтобы
снова ветер впустить в паруса сноих снов и надежд,
и поверить, что можешь еще подниматься с коленей.
ты простишь сам себя, и срастется кровавая брешь,
и опять забурлит, побежит любовь к жизни - по венам...