Налит густым вином рубин на тонком пальце.
Такое же вино в бокалах на столе,
А "камелек" свечи, как голову скитальца,
Колышет в такт шагам по призрачной земле.
Покатое плечо укрыто пелериной,
Стекает со стола вуалевый платок
И как же это все похоже на картину,
Но не могу решить - Монэ или Ван Гог.
Ты много говоришь, глаза лучаться светом,
А я почти весь вечер промолчал,
Не дав тебе понять, что целясь арбалетом,
Крылатый купидон опустошил колчан.
И в нескольких местах простреленное сердце
С надрывом гонит кровь, тем продолжая жить.
Мне нужно самому к такому притерпеться,
И лишь потом тебе об этом говорить.