Так выбывают идолы из сердец –
тихо, как запахи их духов,
больно, как души из их стихов…
как оберег твой вдруг прикарманит лжец.
Кровна потеря – место её пустО…
стыло… и вот наступает снег.
Зябко… но исповедь из-под век,
чтобы согреться, коль не спастись крестом.
Свят этот камень, где я молилась ниц…
Свят ли? А как же доныне – пуст?
Имя… закажем сорокоуст…
да и наткём для нового плащаниц…