Абсолютно ничего не было между нами,
Остановка являлась нелепым перевалочным пунктом,
Мы друг друга даже по имени не называли,
Я чувствовала себя прилипшим к твоим ботинкам грунтом.
Нашей истории нет. Виноват в том хреновый писатель,
Он не смог взять листок и создать про нас милую пьеску.
Хотя может быть просто он был наивный мечтатель,
Свято верящий в то, что ветер сможет взметнуть занавеску
Несмотря ни на что. Несмотря на закрытые окна.
Несмотря на отсутствие за стеклом даже толики ветра.
Остановка стоит, словно памятник. Древа волокна
Помнят как я ждала от нее на расстоянии метра.