В руках моих горят бессмысленные строки...
Кому я их пишу? Быть может сам себе?
Народу все равно, у них свои мороки...
Выходить, что, любимая, пишу я их тебе.
Но не в обиде я, не злюсь на популярность,
Плевать, что не достались мне славы кутежи!
Кипит во мне неведомое, нет - это не ревность,
Кипят во мне осколки моей больной души.
Её вы обескровили, до судорог сжимали,
Кололи чем-то острым, вливали туда яд...
Спасибо вам товарищи, что хоть не наплевали,
А злые языки и без того свербят.
Еще не мало взглядов завистливых поймаю,
Еще не раз мне крылья в полете осмолят,
Друзья я мстить не буду, я просто вас прощаю...
А после, я надеюсь, поймаю добрый взгляд.