Пробивается в сердце тоска,
Разрывая на клочья мысли, -
Темный путь по кривой из песка,
Прорисованный жесткой кистью.
В перепутьях забытых лет,
В покосивших ставнях окон
Ходит чуть сумасшедший бред
И живых убивает жестоко.
Непонятные мысли вслед,
Мрак ломающих жизни истин...
Эта жизнь не пропустит свет,
Он запутался в серых листьях.
Эти беглые чертовы сны!
Эти четкие ветры забытых...
Могло быть это всё смешным,
Если б не было так забито.
Пусть прощаются с ролью сердца!
Пусть они не прощают, Боже...
Так тоскливо всё ждать конца...
Так наивно детское "позже"...
Так болят и так стонут в углях
Полумёртвые души и лица...
Слишком черным бывает страх,
Слишком больно всегда "проститься"...
Пробудились пустыни и пьют,
И поют они смерти куплеты...
Ты боролся? Тебя убьют...
Не простился? Забудь... Отпеты...
Отпевали в погибших церквях,
Хоронили - и просто забыли...
Остается привычный страх.
Не прощай их. Они - ответы.
Твоя жизнь - состоявшийся путь,
Бесконечная смерти регата.
Эпитафия в слове "забудь".
И четвертая - в сердце - стигмата...
03,07,2010