Природный дар в себе имею –
Пишу стихи. И думать смею,
Что не бездарен, как поэт…
Не нравится – скажите: нет…
То оптимизма не убавит.
И вновь писать стихи заставит
Души стремительный полёт…
И с музою душа поёт.
Что беден, то судьба, однако,
Всё норовит поставить «раком»,
Мне козни всякие творя…
Пока сопротивляюсь я…
Мож назовёт кто графоманом…
И с этим спорить я не стану:
Ведь нет писателя, поэта,
Кто нравился бы всему свету…
А кто-то в зависти, подчас,
Причислит к графоманам нас…
И от Гомера до меня,
Мы – графоманская семья.
Какое может быть сравненье, -
Мне кто-то скажет, с возмущеньем.
А я в ответ: сравненья нет.
И каждый свой оставит след…
Ну, а насколько он глубок,
Покажет время, знает Бог…