я пропустил, как застрелился час,
и потеряв способность видеть суть,
я засыпаю. и угарный газ
бессовестно заполнит мою грудь.
я не узнал, что дал мне этот день -
что изменил, каких родил констант.
и я "ходил, отбрасывая тень,
с лицом нахала". нулевой вариант.
я не заметил, как прошла весна,
как функция, экстремум перейдя,
направилась искать другого дна,
других морей… и океанов… и меня.
за суетой незримо минул год.
так требуемых сердцем перемен
не обнаружив, и так нужных нот
не подобрав… ни новых, ни взамен.
и нет Кино. нет Цоя. 20 лет
сюрреализм без вкуса и купюр.
но "есть в кармане пачка сигарет",
что частью извиняет этот сюр.