Мой друг, да ты - поэт,
Мои стихи теперь не то, в чём изначально ты нуждался,
Возможно, видел в них совет,
Возможно - нет, возможно - восхищался.
Но в них, поверь нет ничего:
Ни силы, смысла, слова красоты,
И в глубине лишь сердца своего,
Ты знаешь всё и знаешь только ты!
По жизни все мы носим свои маски,
Кто - натурал, кто - гей, кто - би, кто просто онанист,
Ведь кто-то любит правду, кто-то - сказки,
Внутри же каждый просто пофигист:
Нам наплевать на тех, кто близок нам, кто дОрог,
Нам безразлична жизнь их, смерть, иль вся судьба,
Ведь не прочтёт никто на бочке надпись "порох",
Пока над ней не поднята с огнём рука...
Но пОтом бьёт нас близкого потеря,
Не в силах слёзы мы в себе держать,
"Погиб", "Покончил", "Умер" - и не веря,
Спешим себя в глазах своих же оправдать.
Я всё к тому, что в жизни всё так хлипко,
Что есть нормальность? Я нормален или нет?
И тут как на болоте - вонь и зыбко,
Ведь можно спорить очень много лет.
Нормальность... Я так понятье это ненавижу!
Ну кто сказал, что мерить надо так?
И лишь в ответ я "ненормальный" слышу,
В глазах людей читаю - "ты дурак".
Но кто сказал, что точка вашего отсчёта,
Понятия "нормальность" точно там?
Осей координатных и учёта:
Ведь всё что скроено, то скроено по вам.
Тут всё так просто, что мне нечего сказать.
Историю ведь пишет победитель!
Мы все, как наши предки хотим стать,
Понятия науськал нам родитель)