Злится ветер и гонит листву по дорогам,
и бросает охапками в лица прохожих.
Постаревшая осень в хламиде убогой
на себя, молодую, совсем не похожа,
ту, что праздник дарила, к нему наряжалась
в разноцветные платья - кутюр от Версаче.
Ничего от былой красоты не осталось.
И, жалея себя, осень горько заплачет.