Осень в лужи стекает нервно.
Говоря:"Он тебе не нужен".
Эхом я отзываюсь: "Не верю!",
заливая слезами лужи.
По застывшим аллеям парка
я иду, укрываясь от ветра.
Вот она! Любимая арка.
Там увижу тебя. Наверно.
Крыши чисто дождями помыты.
Отражают синь зеркалами.
"Бабьим летом" сегодня забыты
мы к нему обратимся сами.
В сентябре, в октябре, неважно.
Будет Осени предположенье:
"Если он для тебя так важен,
то прекрасно стихотворенье."