Сказать, что это не искусство
Не повернётся мой язык –
«Артплей» во мне колышет чувства,
Но те, к каким я не привык.
Во мне рождаются: смятенье,
Животный страх, как на войне,
Наперебой сердце биеньем
С мозгами жалуются мне –
И я тому совсем не рад,
И сам уже, как экспонат:
Уже и сам я искорёжен,
Как те предметы, что, похоже,
Плоды не сердца, а ума.
Природа не ждала сама
Безумства творческого рвенья,
В котором страхи и смятенье.
Поделки странного искусства,
Скорей всего – не навека,
К ним охладеют наши чувства,
И уничтожит их рука.
Поделки — дань нелепой моде –
Красивостью своей больнО.
От извращения к природе
Душа вернётся всё равно.
Нам только ждать и остаётся.
Поверьте: сердце разберётся,
Где явный вымысел и бред,
А, где воистину родное,
Искусственное, но живое –
В душе рождающее свет.
30.09.09