Зависнет дел круговорот,
затихнет вечер в сонной лени,
бывает - осенью везет:
кому-то фиг, кому-то пенни.
И зреет, зреет бумеранг,
свистит отчаянно по кругу,
и глохнет сам Бетховен ван,
врезаясь, ошалев, во вьюгу.
Наутро снега чистый лист
накроет с головой в постели,
и упадут деревья ниц,
и заштрихует жизнь пастельно.