Рожают многие одно и то же,
Что мне сей праздник без идей…?
Ничего жизни нет для нас дороже,
А смерти – ничего нежней.
Блуждают многие одной и той же
Дорогой, и не видят никаких чудес,
Смотрят на солнце, только солнца быть не может,
Пока внутри нет своих собственных небес.
Сближает многих нас одно и то же:
Стоим и ждём, - скорей бы кто-нибудь воскрес…
Такие мысли посещают нас порой. И что же?!
Всё будет прежним, пока в теле нашем – прежний бес.