Этой осенью город на снег, как на стол
Положили – холодный мрамор.
Он застыл обнаженный, так трупно гол,
Сунув в небо костяшки храмов.
Понавесили всюду портреты, огни,
Тряпки флагов и звезд мишуру
И толпою к могиле его понесли,
Колыхая на стылом ветру.
Не пройти, не уйти, сотни мертвых голов
Репродукторов хриплый вой.
За заборами серых голодных домов
Вдов и сирот казенный строй.
Город валится вниз, за кровавый закат,
В микрофонный огонь и чад
Поскорей, поскорей, пусть в лавине огней
Эти бедные души сгорят.