Скрипнет трамвай и поползет
нехотЯ в депо .
Небо так низко, что, кажется,
несешь его на плечах.
Даже, наверное, чувствуешь, как
оно просочится под
Ворот пальто и начинает ёрзать
там и стучать .
И шалить там, и хохотать, мол
вот тебе я, дарю.
А время ни кстати вперед,
вперед. Не спешит назад.
Через трое суток случится зима
по календарю ,
А я по-прежнему боюсь тебе
главное рассказать.
Так вот это небо порой
начинает во мне расти .
Огромным становится, как
высоченный дом.
И никуда от него не скрытся, ни
спрятаться, не спастись.
И так в этом городе тесно, что
даже дышу с трудом.
Так тесно, что чашка кофе уже
ни черта не лечит.
И ходят больные люди, и носят
больные лица,
Что если бы выпал чет, то стало
быть это нечет.
И так это сложно, что очень
хочется поделиться.
И это так сложно, что хоть бери,
да рисуй чертеж.
Этих чертовых личных или
безличных драмм .
И знаешь, ведь даже когда ты
бред этот весь прочтешь,
Уровень неба внутри не
уменьшится ни на грамм.