Есть люди особого грустного сорта.
Они понимают других с полуслова,
Они так боятся с людьми повстречаться,
Ведь те вынуждают в ответ улыбаться,
Они иногда и не то отвечают,
Их мысли частенько за гранью витают.
Их руки бледнее, чем белые краски,
На лицах сверкают стеклянные маски
В погасших глазах переливом хрусталь,
Как будто бы каждый смертельно устал
Иль бьется в кошмарной, немой лихорадке,
С смертельной болезнью играя в загадки.
А может, их душит сокрытая тайна
Что в сердце безмолвном - кровавая рана,
Которая хуже надрыва кричит
О том, как бывает тому, кто молчит
Так больно до крика, так страшно до дрожи,
До рваных кошмаров, царапин на коже.
Что хочется в угол укромный забиться
Кого-то послушать, кому-то открыться...
...А утром они как обычные люди
Их кто-то узнает, а кто-то забудет
Их трудно признать и труднее понять
Ведь страхи свои те умеют скрывать
И слышится хохот, но мало кто знает:
Что тот втихомолку бессильно рыдает.