Поэты имеют свой почерк,
И я от волнения хрипну,
Когда меж отточенных строчек
Встречаю неточную рифму.
Куда же от этого деться,
От этого - стужей по коже?
И бьётся поэзия в сердце,
И выйти наружу не может.
Но слово неволи не стерпит,
Прорвётся путём неминучим,
Как будто обрывками цепи,
Бренча усечённым созвучьем.
Как выдох от изнеможенья,
Как речь, одолевшая стопор,
Как беглое прикосновенье
Руки и корявой, и тёплой.
Как будто стремительный поиск
На статуе, гладко блестящей,
Щербину, отметину, оттиск
Оставил ладонью творящей.
1989 г.