Из безнадёжности, из снов,
Из шороха осенних листьев,
Из беглых ритмов, беглых слов.
Из нервного сумбура мыслей
Оно возникло и лежит,
Овеществившись в чёрных строчках.
Рука чуть медлит, не спешит
Последнюю поставить точку.
И лбом прошиблены все стены,
И обух перешиблен плетью,
И привыкаю постепенно
К тому, что есть оно на свете.
Оно ещё незрелый плод,
Оно характер проявляет,
Растёт, и бьётся, и живёт,
И слов значенья изменяет.
И, как заносчивый юнец,
Мне выдаёт мои секреты.
И мысль, что я его творец,
Меня уже приводит в трепет.
1982 г.