Чужими глазами на мир посмотрю.
Кому-то поплачусь. Кого-то позлю.
Другому совет дам, как жить и с кем спать.
А сам буду ночью в подушку стонать.
Стонать не от боли,
от злости , до скрипа.
Какой к черту возраст?
Все в паспорте липа!
Я тот, кем ты хочешь увидеть меня.
Я тот, с кем встречаешься день-ото-дня.
Кто ласковым словом раздует огонь.
Будь рядом.
Но душу руками не тронь!
Пусть жизнь и дерьмо,
и мы все в ней актеры,
и в души чужие пролазим, как воры.
Но в каждом из нас все ж теплится надежда:
Любить-так до смерти,
жить лучше, чем прежде.
Мы ищем знакомые лица и маски,
как дети, мы верим во взрослые сказки.
Себе лишь боимся признаться порой...
Какой, к черту, МАЧО? Засранец-герой...
А ночь наступает и тухнут огни.
Опять остаемся один-на-один.
В руке сигарета и кольца в дыму...
В чем святость, милейший? Убей, не пойму.
Бросаем. Теряем. И вновь не находим.
Забили на жалость. Свободными ходим.
А все ж прикипаем душой к монитору...
...и в судьбы чужие пролазим, как воры.