Отлегли от сердца праздники,
наступили будни мирные.
Мы – трудяги, не проказники,
да и, в общем, люди смирные…
Нет, не спеть нам оду к радости,
мы скорбим от горя малого…
Приготовив к чаю сладости,
успокоимся, усталые.
Помнишь, мы немало грезили,
о чудесных странах западных…
Только, видно, спета песенка –
как бы мы теперь не запили.
Как бы мы теперь не пропили
то, что будущим загадано.
Есть у нас от Бога Родина –
та, что в тайну вся запрятана.
Та, что сумраком окутана –
разбери её, сердешную …
Грянут вновь морозы лютые,
перебив погоду вешнюю.
Только нам уже не боязно,
только мы уже учёные –
не впервой нам прыгать с поезда,
воду пить … некипячёную.
Но, похоже, есть фартовые
– свежий ветер им в товарищи! –
есть бедовые, рисковые –
словно овод, больно жалящий.
Знаю точно, есть тверёзые,
Божьим промыслом живущие –
край родимый, край берёзовый
от распада стерегущие.
Верно знаю, есть упёртые
в дело кровное, народное –
и умом, и духом твёрдые,
и в суждениях свободные.
Будет время, оду к радости
пропоют – ох! – не поморщатся.
Всем достанется … на сладости:
вот закон борьбы и творчества.
В революцию не верится,
только всё же что-то чудится –
вот тогда не только стерпится,
но и, может, даже слюбится.