Засохшие листья пели мне песни,
Осенние оды, дождливые вести…
А жизнь стала росчерком мастерской кисти…
И охру с индиго зачем-то смешав,
Он мир нарисует сквозь гнутую линзу.
А луч отразится, пройдя через призму,
И станет средь бликов, солнца капризов,
Сиять как железо ножа…
Я думаю, охра закончится быстро,
Индиго на ватман плохо ложится,
А ветер развеет осенние листья…
И сердце будет так долго томиться
В картонной коробке лежа…
На свалку отправятся старые кисти,
Бумага в каморке будет храниться,
И краскам там тоже неплохо лежится…
Душа же не может остановиться,
Курок над виском не нажав…