Из-под пера рождались стихи,
Строки в них в ужас повергнуть могли
Вместо стофы - здесь наваждьнье,
Что обречет нас бояться и тени.
Летает перо по бумаге, как нож,
А в голове вопрос "Ну за что ж?"
За что обрекли навечно страдать?
И лишь в стихах переживать.
Чувства остались там у черты,
Где даже черти были людьми.
Где вместо чувств - лишь суррогат
Только скажите, что он не прав!
Слезы текут по льняному лицу,
Да так и надо, мне подлецу.
Лист со стихом выпал из рук
И жизнь уже навеки не друг.
Чувства потухли, слезы ушли,
И лишь его мы спасти не смогли.
Не было счастья век у него,
Умер без жизни бедный Пьеро...