травой несмятой помнится весна,
и у неё подкладка из капели,
гудят дорожки лужами со сна,
и шелестят лесные акварели.
о как мне нужен этот миг весны,
затейливой, теряющей узоры,
как ветки-лапы мягкие сосны
иголочки бросают на пригорок,
а из него - один лишь только взгляд
мудрейшего из мудрых на мгновение.
но нет… часы другое говорят,
отбрось о прошлом миге вдохновение,
забудь его, быть может, он придёт
поскольку не зовёшь и не заводишь
часы свои ты в полуоборот
на старое… лишь новое находишь,
и громко будут петь колокола
причудливым кремлёвским гулким звоном,
и ты припомнишь, как его звала
на жизни на случайном перегоне.