Поэт и вор вели разговор,
что есть слава,
и что есть позор?
Что жизнь одиноко
проходит у нас,
и радости мало,
закон - не указ.
- Для меня пустяк
украсть миллион,
а ты за ночь
две строки написал, -
вот позор!
А кто кормит тебя?
А дома - уют.
Может, нищие тебе подают?
И твоя паутина из слов-
это миф!
А в деле моём реален
почти каждый миг!
-Да, так!
Но мой миф зажигает сердца,
днём и ночью звучат их голоса!
Иглой-пером я плету кружева,
и образы оживают в словах!
- Ну, хорошо.
А фортуна улыбалась тебе?
-Нет. Только цветы на окне.
- А был ли ты любимцем толпы?
- Нет, я чужд такой суеты.
- А может, у тебя красавица-дочь
на вилле в Италии,
куда всякий не вхож?
-Нет, не на бирже,
и не в Италии ты не увидишь меня.
Да и вряд ли при жизни
признает страна.
Но я, всё же, вхож
почти в каждый дом!
И слов серебро
там звучит за столом.
И даже
если тихую песню спою,
то руку пожмут
не твою, с мою.
- Если твоя голова в облаках,
так ходи по Земле!
- Да не ищу я славы!
А слов, что созвучны душе!
И я не завидую,
что ты много украл.
Мне важно, чтоб мир
не превратился в базар!
Ведь ты - просто вор.
А я - чародей!
Ни к чему этот спор!
Ты меня не жалей!
Лучше налей,
и выпей за душу
ворованную свою,
а я о весне свою песню спою!