Осень мне писала письма.
На промокших рыжих листьях.
Но я жгла их не читая...
От любви...как лист...сгорая.
И надеялась на чудо.
Может быть счастливой буду.
Но с кострами догорали...
Все надежды...в ирреале.
Но, а Вирт такая боль.
Вечно ссоримся с тобой...