Бетховен плакал у каминных стен,
Забыв о том, что надо кочергою
Помешивать то небо голубое,
То варево из бледных сардинелл.
Потом кроил из музыки пальто,
Рука дрожала, пунш не доливая.
А так хотелось, будто бы играя,
Стихи слагать неведомо про что.